Pimentón molido

No soy tu error, tu craso error. Sodoma error.

Gatuprotuberantegalanciafalaciamantequillasinazúcarcondosgranosdemutilaciones.

No sé, y lo puedo repetir hasta que sepa. Me canso de vivir en esta experiencia y sumo entrecejas y momentos alterados, que me alteran como el incendio que ví a principio de mes. Como que de los cientos de árboles que hemos visto quedarse detrás de nosotros, con su mirada perdida y diciendo adiós con sus inmensos verdes, se me pasase por la mente hacerte llorar.

¿Será posible convertirme en un acierto?

¿o dejarte de escribir? por la mierda, ¡dejar de hacer lo mismo y de tantas formas! escribir es lo mismo pero al revés, es de todo un poco pero lo más común y corriente.

I'm not your wrong

Sabes que me callo cuando no estamos conversando porque eso es hablar cuando estás en compañía. Pero a ratos, a conciertos donde no viste el disturbio final, es como si las paredes tuvieran mejores manos que las tuyas y me tocaran el pelo hasta hacerme dormitar con el tronco recto. Algo mató un alga que andaba suelta por la playa. No me acabo de concentrar en tus palabras y ya estamos hablando de lo demás.

Quítatelaropaysenosacabaelmundoexteriorconelevaciónycoloresindescriptibles

Estamos más trazados con grafito que plumón.

Siempre fue culpa de la cantidad de gomas de borrar que existen en este mundo. Ni ahí con migas de pan y palomas que chupan toda mi reflexión de banca in the square. Un par de veces un mustio atardecer quiso acampar en la punta de mis ojos.

Está todo esto de pies en la nuca y mi maldito dolor que nunca se apartó de la vida, usufructuario de mi integridad.

Después de todo, estos aromas a falacia del podría haber sido, son una canción bien bonita que yo canté a toda voz como queriendo desgarrar las cuerdas vocales y clavarle cuchillas a los ecos póstumos. Y al cabo de tres minutos, te queda el sinsabor de los silencios que se asoman como protuberancias en nuestra piel. Mi pobre infinita cantidad de estupidez. Gomorra y tu error de ser conmigo un esqueleto parlanchín.

Nadie va a entender lo que no me canso de tratar de armar con las letras que me enseñaron a usar. Vámonos a la cresta a pasear por favor, por favor llévame lejos y pongámonos a recitar en cualquier idioma. No sabes las ganas que tengo de correr hacia donde sea, de morir de risa y abrir los ojos en un sitio fresco que me ciegue con nubes amarillas de tanto sonreír. Para tí mis poemas imbéciles y las tandas comerciales de mis chistes fomes. Soy lo único que tengo para ofrecer. Lo único que tengo ahora es ganas de ir a dormir, a pesar de la convicción del pimentón.