Con son

Va a sonar a desastre, a lastre, a cáncer. ¿Quién dijo que todo era verdad? a mi no me basta con la acentuación correcta. Creo que se me parte el pálpito, y pago por purgar las partes paridas con prisa. Paro, pero pronto premio al prócer de mis prosas primas. Propongo porno, parlo y a Carlos no le asienta eso de colocarlo claro. A mi tampoco, hecho prenda señorita, esa que da, pero quita. Así, mecí lo que fui cuando crecí y me vestí para partir de aquí. A mí no me gusta esperar porque sí. Te dí razón para asir mi decir, pero tu rezo se pone tuerto cuando vuelco mis gestos en tu centro. Podría sonar a convicción si la acción no fuera invento de un montón de trozos de corazón.

Anonimatos

Un acuerdo, un acuario, un canario. Sin nombres, con varios anonimatos a cuestas.

Somos lo que al resto le dejó de importar, aunque no me cese de inquietar la idea de cómo encontrarte en el supermercado, o como llamarte parada al centro de tu mítica capital. A veces cosmopolita, a veces misógino, a veces a la mitad. No me deben importar los nombres si vas a estar cuando los lunes vean el final del túnel, en un domingo donde nunca más sonó el teléfono.