caída libre

Hace tiempo había un montón de versos que expulsaban rocas que caían con fuerza sobre el piso. Un día, el productor de grietas cesó su labor, y ahí quedaron todas las zanjas, que sin querer se cerraron con los equinoccios. Ahora las cicatrices expelen aromas inéditos, y algunas palabras se van quedando ciegas de tanto olvido, algunos recuerdos se coludieron con los cigarros y ahí se fueron consumiendo en lapsus de siete minutos. Sin embargo, ahora suman un año, ahora somos tantos los contagiados con la enfermedad de la inspiración desmayada. Era tan libre escribir por sentir, escribir por mirar y tocar con sueños las escenas inocentes. Ahora hay tantos peros, tantas excusas y tan pocas victorias literarias, en el fondo, y sin entender por qué la injusticia de sentir con la piel se hizo presente entre mis dedos, no hay mejor momento que el haber comenzado a vivir de esos intentos y respirar entre su pelo todo lo que una vez rocié en el papel. El tiempo de sequía llegó para quedarse por mitades, pero la responsabilidad del señor de las grietas, en el cuerpo que sea, volverá algún día para llenar de frases este descenso de escaleras deslavadas.