Lo único que me queda es la poesía. Ni siquiera letras hay. Solas son como un complot para la extinción de las ganas convertidas en carroña. He metido todo al espiral que me prestó la duda y ya no hay forma de rescatar la intención. Lo siento, no hay ganas. No hay nada.
1 indicios:
lectura de poetas?
me llamó la atención el spleen de una entrada anterior..
ánimo lala.. puede que parezca que las palabras se fueron, pero te aseguro que están ahí, esperándote.
un abrazo..
ya ni de pasillo nos vemos jaja.
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